Un luogo antico, sbucciato, dalla patina di polvere e luce fioca dove ballare il tango.Storie di tutti gli amori, di molti paesi dell’immaginazione e degli sguardi liberi.Ci sono voci che mi prendono il cuore, che mi mandano in un’estasi che mi fa gola e mi fa sorridere.
Io non sono mai riuscita ad amare le cose perbene.
Le mie passioni sono ancora per i bassifondi, gli angiporti, le culture obliate, il Sud.
Al sud della mia terra e di tutte le terre.
Sono per i diseredati, gli emarginati, i froci, i travestiti, i marinai, le puttane, gli attori (falliti), le ballerine di lap dance e quelle dei bistrot. A tutto ciò che mi ricorda il dolore e la passione della guerra, la capacità di sopravvivere, la decadenza dei costumi.
Gli inizi dell’ultimo secolo.
Trovare queste sensazioni in ogni posto in cui è possibile.
Ancora possibile.
Per mangiare in strada; per i carciofi che fumano su un braciere da vanti ad un negozio chic; per le luci al neon che ricordano tanto l’India e mettono addosso un senso di attesa e di precario e colorano gli ambienti di un freddo distacco, malato come una sala d’attesa di un ambulatorio antico e scrostato che pure riempie il cuore di domande e di attese.
Attesa di vedere personaggi straordinari inquadrati dalla luce azzurrognola, ansia di vedere macchie, insetti, oggetti rotti, avanzi di cibo.
E viverlo dentro, senza il conforto di tornare altrove, perchè tutto questo è così lontano dal disgusto e sa di stupore, di battito accelerato del cuore, di qualcosa che proviene dal sogno e non si può dimenticare.
